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作者：子墨

今年的冬天，天气不怎么寒冷。我独自走在时光的岸边，岁月蹉跎，时光荏苒，季节入了冬，河边的柳枝依旧没有褪尽颜色，却有光秃秃的杨树，枝杈向着灰白的天，带着一种决绝的静默。

我沿着护城河的堤岸走，脚下的泥土尚未冻得坚实，每一步都留下清晰的脚印。

走着走着，猛一抬头，看见堤下那株老梅，黝黑的枝干在寒风中纹丝不动，像铁画银钩，在铅灰色的天幕上勾勒出瘦硬的线条。

风是有的，锐利而干净，刮过来时，卷起零星残叶，发出簌簌的干燥声响，将空气里最后一丝水汽也带走了。

就在这梅树的近旁，立着一块碑，是纪念什么古代文士的，字迹已漫漶得难以辨认了。

碑的底座，竟蹲着两只小小的石兽，大约是狮子罢，却因风雨的剥蚀，眉眼圆融融的，憨态可掬，早失却了镇守的威严，倒像是两个畏了寒、蜷在此处依偎着的孩童。

这景象忽然教我怔住了。我分明记得，许多年前，我也曾站在这同一个位置，也看过这树，这碑，这石兽。

可那时的我看见了什么呢？仿佛只急切地追寻着碑文上那被传颂的功名，心里盘算着那文士是几岁中的举，几岁作的赋，又得了哪位帝王的青眼。

那梅枝的骨力，石兽的静默，堤下河水封冻时那深沉、浑厚的安宁，我大约是全未入心的。

这念头使我感到一种凛冽的惊心。我的眼睛掠过眼前这一幅萧瑟的冬日小景，心思却像一只寻不到栖处的寒鸦，扑棱棱地飞回过往的枯枝，去寻觅那些被冰雪覆盖了的踪迹。

也不由得想起曾经的我，那时年轻，胸膛里仿佛烧着一盆炭火，急于温暖一切，也灼烤着自己。

眼睛总是不由自主地瞟着旁人的炉灶，旁人的火光。

看见同窗的文章发表了，心里便像骤然被塞进一团雪，冷得发僵，再也感觉不到自己掌心的温度；听见旧友得了什么际遇，夜里辗转反侧，将自己的前程放在无形的冰面上称了又称，总觉得脚下要脆弱地裂开。

那“优于别人”的念头，是一把无形的冰锥，日夜在心头凿着，发出笃笃的闷响，催得人像一个在冰原上迷了路的旅人，只顾朝着远处他人篝火的虚影，一脚深一脚浅，踉跄地追。

身后留下的，不是路标，只是一串很快就被风雪掩埋的、孤独的足迹。

如今站在这冬日的寒风里，那把冰锥仿佛还悬在胸前，我却觉不出那彻骨的寒了。

并非我已寻到了更旺的篝火，而是我终于停下了那盲目的追赶，转过身，看清了自己来路上那串歪斜却真切的脚印。

这发现，比任何优于他人的虚荣都更清醒，却也更坚实。我想起海明威那句话来。

先前读时，只觉得是一句漂亮而锋利的格言，像一柄装饰用的匕首，有着冷冽的光泽。

此刻，这句子却忽然有了重量，有了质感，它从书页间跳出来，落在这深冬的冻土上，凝成了我眼前这株沉默着、也积蓄着力量的老梅树。

优于过去的自己，这话说来轻巧。然而那个“过去”，究竟是什么模样呢？它不是一个可以轻易摆脱的、跟在身后的影子。

它就是你自身凝结的一部分，是你血液在昨日流淌的温度，是你的心魂在往昔冻结的形状。

它或许单薄，或许焦躁，但它也封存着你再也回不去的、那团扑不灭的火苗。

所谓“优于”，便不是一场轻率的切割，而是一次冷静的盘点与融汇。

你得有勇气，在今日这澄澈的严寒里，去端详昨日那个或许浅薄、或许滚烫的自己，不为其懊悔，不为其粉饰，只是静静地理解他，然后，将他所有燃烧过的灰烬与未尽的热力，都收纳进生命更深处，继续走向这广漠的宁静。

风似乎更紧了一些，摇撼着梅树铁色的枝桠，却未能让它们有分毫的瑟缩。

我俯身去看那石兽，它们的沉默，忽然有了一种温厚的热度。

它们在这里，看过多少如我一般的行人？那些匆匆的脚步，那些投向碑文的、热切或茫然的眼光，那些在比较的冰锥下或炽热或冰冷的面容。

而它们只是看着，身上披着今岁的寒霜，也沉淀着往昔的尘土。

时间的价值，或许从不在于你超过了多少同路的旅人，而在于你这一路的跋涉，是否比昨日更坚定，你的目光，是否比昨日更透亮，你的心，是否能承受比昨日更酷烈的严寒，却仍能像这深冬的堤岸一般，沉毅地守望着这一川在坚冰下依然缓缓涌动的暗流。

我离开时，又回头望了一眼。梅树、石碑、石兽，静静地嵌在铁青的暮色里，成为堤岸上一个无比坚实的剪影。

河水在河床底下，是听不见声响的，但我知道它在流。

我知道，我并未带走什么，也未胜过什么。

我只是在此处，与我无数个“过去”中的一个，在冬日的寒风中，悄然地重逢了，彼此呼出一口淡淡的白气。

心里那把无形的、总是刺向虚空的冰锥，不知何时，已化作了一根沉甸甸的、探路的手杖，静静地握在手中，杖头似乎还凝结着一层粗糙而可靠的冰凌。

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